'O escritor português e Prêmio Nobel da Literatura José Saramago morreu aos 87 anos em Lanzarote.'
Li esta notícia com um certo atraso, num domingo onde a bola da vez era o futebol.
Fiquei em silêncio.
As palavras de alguns livros trazem uma força própria. Primeiro nos modificam para depois permanecerem eternamente em nossas almas.
Foi assim quando descobri Saramago, quando li pela primeira vez Dostoyevsky e quando devorei com um apetite juvenil Cortázar.
Nada ficou no mesmo lugar depois de encontrá-los.
Mas hoje fiquei sem as palavras, hoje conheci o silêncio.
Li esta notícia com um certo atraso, num domingo onde a bola da vez era o futebol.
Fiquei em silêncio.
As palavras de alguns livros trazem uma força própria. Primeiro nos modificam para depois permanecerem eternamente em nossas almas.
Foi assim quando descobri Saramago, quando li pela primeira vez Dostoyevsky e quando devorei com um apetite juvenil Cortázar.
Nada ficou no mesmo lugar depois de encontrá-los.
Mas hoje fiquei sem as palavras, hoje conheci o silêncio.
‘The Portuguese writer and Nobel Prize for Literature, José Saramago, died in Lanzarote.’
I was a bit late for the news, I read it on Sunday night, a day where the real news was a ball, a foot ball.
I looked at the words and I kept silent.
Some words and books have a strange power. First they bring your inside out and than seems like they will remain forever in your soul.
So was it when I discovered Saramago, when I first read Dostoyevsky and when I ate with a juvenile appetite the books of Cortázar.
Nothing remained at the same place after meeting them.
But today the words were gone.
Today I meet the silent.
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